1
...Я испуганно открываю глаза и вижу старшину батареи - прапорщика Высовня.
- Вставай! Трибунал проспишь! - сурово шутит он.
За окошком не утро, а знобкая темень. Застегиваясь на ходу и ежась, ребята выбегают на улицу. Сквозь стекло видно, как на брусчатом батарейном плацу топчутся несколько солдат - зародыши будущей полноценной шеренги.
В казарме, возле изразцовой печки стоит сердитый, со следами сна на лице замполит дивизиона майор Осокин. Время от времени он резко дергает головой, точно отгоняет надоедливую мысль. Это тик, последствие контузии, полученной в Афгане.
Рядом с замполитом томится командир нашей батареи старший лейтенант Уваров. Он пытается хмуриться, как бы недовольный неорганизованным подъемом вверенной ему батареи, но взгляд у него растерянный. В руках наш нервный комбат мнет и ломает свою гордость - фуражку-аэродром, пошитую в глубоко законспирированном столичном спецателье.
- Давай, Купряшин, давай! - брезгливо кивает мне комбат Уваров. - Спишь, как на первом году! Защитничек...
- А что случилось? - совсем по-цивильному спрашиваю я, потому что часть мозга, ведающая уставными словосочетаниями, еще не проснулась. - Тревогу же на завтра назначили.
Старшина Высовень медленно скашивает глаза в сторону замполита, потом снова смотрит на меня, и в его взоре столько многообещающей отеческой теплоты, что я пулей срываюсь вниз, вмиг обрастаю обмундированием, на бегу опоясываюсь ремнем, вылетаю на улицу и врезаюсь в строй. Шеренга вздрагивает, принимая блудного сына, и замирает.
“Вот черт, - молча возмущаюсь я. - Второй день выспаться не дают!”
- В дисбате выспитесь! - обещает, вышагивая вдоль построенной батареи, старшина Высовень. Нет никаких сомнений, что в школе прапорщиков его обучали телепатии.
- А что все-таки случилось? - спрашиваю я стоящего рядом со мной ефрейтора Зубова, механика-водителя нашей самоходки и неутомимого борца за права “стариков”.
Зуб медленно поворачивает ко мне розовощекое лицо и не удостаивает ответом. Он вообще похож на злого поросенка, особенно теперь, когда остригся наголо, чтобы к “дембелю” волос был гуще. Скажите, пожалуйста, какой гордый! Дедушка Советской Армии и Военно-Морско-го Флота! Значит, ночной приговор в каптерке - акция, как говорится, долговременная. Ладно, переживем.
Старшина Высовень останавливается перед строем, потягивается и с лязгом зевает. Но для чего нас все-таки подняли среди ночи?
* * *
Вчера за час до подъема меня разбудил чей-то шепот. В утреннем свете казарма сияла, точно ее только что отремонтировали. Около коек, на табуретах, аккуратно лежало обмундирование, в черных петлицах единообразно поблескивали крестики артиллерийских эмблем. Рядом, на полу, стояли сапоги, обернутые вокруг голенищ серыми портянками. Возле каждого табурета - две пары сапог: одна - стоптанная, побывавшая в ремонте, другая - новенькая, с едва наметившимися морщинами. Дело в том, что койки у нас двухъярусные: внизу спят “старики”, а наверху - молодежь.
Казарма, словно радиоэфир, наполнена разнообразными звуками: сонными вздохами, сладким посапы-ванием, тонким, почти художественным свистом, раскатистым храпом, невнятным бормотанием, наконец, отчетливым шепотом, который и разбудил меня. Я поднял голову. Разговаривали молодые - Малик из взвода управления и доходяга Един, заряжающий с грунта, из моего расчета. Их койки поставлены впритык, поэтому они были уверены, что их никто не слышит, но я разбирал каждое слово.
- Ты бы на сквозняк повесил! - посоветовал Малик.
- Я и повесил, - безнадежно ответил Един. - Все равно воротник и манжеты сырые. Зуб теперь орать будет, что я плохо отжимал, а я вот - до мозолей выкручивал! - И он показал однопризывнику ладони.
- Может, обойдется! - успокоил Малик. - Все-таки праздник сегодня!
- Кому праздник, а кому... - Елин не договорил и ткнулся лицом в подушку.
- Терпи, будет и твой праздник!
- Не хочу я, не могу! - почти крикнул Елин.
- Не хочешь - заставят, не можешь - научат! - убежденно сказал Малик.
- Ребята, мы будем спать?! - возмутился из-под одеяла рядовой Эвалд Аболтыньш, еще два месяца назад разгуливавший “по узким улочкам Риги”.
Никто не ответил, а через минуту все трое затихли: молодые засыпают мгновенно, им еще, как медным, служить до своего праздника, до своих ста дней!
|
