ПРОЛОГ. ПРОЩАНИЕ.
Ветер свободно гуляет по полю перемешанному сотнями солдат, битва закончилась несколько часов назад. Закончилась всеобщим истреблением.
Двое.
Высокий воин… а может и боевой маг, с аскетичным, волевым лицом, но ехидными глазами, смотрит на своего компаньона, рассеяно поглаживая эфес узкого клинка, висящего у пояса. Второй человек… существо… эээ - спутник, да, он необычен. Клочья Тьмы вьются вокруг фигуры, словно саваном укрывая тело, под глубоким капюшоном все та же Тьма. Ничего более сказать нельзя. Низок. Метр шестьдесят, шестьдесят два.
Зловещая фигура с громким хрустом старческих костей, который, - хруст, свел на нет весь его жутковатый имидж, присела рядом с одним из убитых. Осторожно перевернула труп, над которым постарался какой-то снайпер, всадив стрелу в сочленение доспехов на шее. Из-под темного балахона появилась тонкая рука, обвитая выступающей синью вен. Слегка подрагивающие пальцы сняли шлем, пригладили всколоченные волосы, перемазанные кровью и грязью. Спутник старика скривился: запах мертвого не особо приятен.
Вдруг труп резко распахнул веки. В помутневших после смерти глазах не мелькает даже отблеск мысли, только жажда живой крови.
Убить! Выпить!
Чтобы продлить свою не-смерть еще на несколько часов, а может даже дней…
- Спи…
Голос старика надтреснут, но в нем чувствуется сила.
Сила и… и любовь.
Оживший труп послушно прикрыл веки, вновь замер. Но одновременно с этим стали шевелиться мертвецы, окружающие пару.
- Превосссходно! - старик доволен.
Сопровождающий его воин-маг с интересом, но без малейшего трепета, смотрит на происходящее. Умерших он не боится.
- Откуда столько нежности к мертвому, друг? - фраза человека полна ехидства, усмешки. Но не злой.
Старик устало всплеснул руками (видимо, этот вопрос ранее был задан уже не единожды), мелкие клочки Тьмы разлетелись по сторонам словно пух. Красиво вьются…
Словно люди в курятник попали.
- А почему их не любить, Сет? Посмотри на эти добрейшие лица! - темный тычет пальцем в нос ближайшему зомби. - Милая улыбка, живой блеск глаз, ну а тонус кожи…
Его перебили:
- Гнилая вонь начавшегося разложения, стеклянный взор, лицо словно после проказы… Милые. - Названный «Сетом» кивнул… со все той же усмешкой. - Да, согласен.
- Вот видишь. А ты еще споришь! - откуда-то из Тьмы скрывающей лицо раздался короткий смешок. - Мое присутствие действует на тебя положительно…
Старик (под капюшоном не видно, но четко ощущается - улыбаясь от души) почесал ближайшего зомби под шлемом. В ответ раздалось довольное похрюкивание.
- Свиноферма… - раздраженно высказался воин-маг.
- Ну-ну, откуда столько негатива? Ведь и ты когда-нибудь умрешь! - старик пихнул своего спутника в плечо. Того передернуло, он неистово коснулся левого, правого плеча, живота, тыльной стороной ладони губ и зашептал молитву.
Сет что, бессмертия просит? Ха. Наивный… Допросится. Ему его обеспечат. Как раз в таком виде - мертвом.
- Умрешь, умрешь… - довольно посмеивается старик.
- Не дождетесь! - Сет довольно, даже мечтательно, смежил веки. - Зря я, что ли, столько с тобой по всяким захоронениям и подземельям лазил, изучая останки древних рас? Вот этими руками, - мужчина потряс кулаками, - именно ими я заработал свое бессмертие!
Опять смешок старика, которому вторит скулеж мертвых, просящих свою порцию ласки.
- Заработал… заработал. Подглядывал за Старшими Расами, даже втерся в близкое доверие к одной Высшей…
- Стоп! - Сет вытянул руки в умоляющем жесте. - Не нужно! Не вспоминай! Я до сих пор ту ночь стереть из памяти не могу, а тут ты еще напоминаешь…
Старик ехидно:
- Ладно. Мы же друзья, не буду сыпать мандрагору на рану…
Двое людей уже в окружение полусотни мертвых. И все новые и новые не-мертвые спешат на огонек чужой жизни.
- Может приступим? - поинтересовался воин. - Или ты собираешься все эту тысячу поднять?
Старик пожал плечами. Балахон мягко колыхнулся.
- Ты же знаешь - я не специально: мне нужно-то всего с десяток мертвых. Меня и выгнали-то из Союза Городов по этой причине: не могу контролировать магию. Даже во сне кладбища вокруг поднимаю, если энергетика рвется наружу.
|
